Aux Boucholeurs, la vie s’étire de loin en loin. D’une digue à l’autre les moules s’envasent, entre l’île d’Oléron et l’île de Ré, l’eau ne circule pas assez, alors on les emmène au large.

À Brouage, les marais ont encerclé le village. Les coquelicots montent la garde, éclats rouge vif au-dessus des remparts dont la mer ne se souvient plus.

Le désir de l’autre rive se glisse entre les nuages accrochés aux tours de La Rochelle, se faufile entre les mâts d’un vieux gréement et s’enfuit sur la route d’eau pleine d’échos, pleine d’histoires, qui traverse l’océan.

Rachel