Par Benoit Bordeleau

22h30.

Je me suis glissé dans l’humidité qui s’est ensuite immiscée dans les articulations – le genou droit, surtout.

Le calme plat, avenue Jeanne-D’Arc. Des talons aiguilles qui cousent des peaux meurtries au trottoir fissuré.

Je suis entré dans le loft de V., désert, devant le poste de transformation. Un service rendu à une amie.

Au retour, des chats qui filaient ici et là. Un type qui urinait sur une Smart et cherchait Orion du regard.

En mettant le pied dans l’Appart, j’ai retiré mon gant droit. Le cuticule de l’index fendu, les mains blanchies.

23h20.