Par Benoit Bordeleau

Une horloge toute simple de la Station Centrale d’Ottawa. Elle indique que j’ai manqué mon bus. Les minutes disposées en cercle. Les heures aussi. Le temps standardisé, monté de toute pièce par une certaine compagnie Edwards, de ce que je peux lire sur la peau laiteuse de l’horloge. Du temps en boîte derrière lequel tous devraient emboîter le pas. Faire la file et mettre un pied dans le bus, puis l’autre, puis l’allée et les fesses sur le siège – bagage à main trop rempli qu’on garde sur les genoux. Sans rouspéter, jamais, sous la menace d’aiguilles qui tournent…

Moi, j’ai manqué mon bus. J’ai souri. Beaucoup même. J’ai regardé ce temps monté de toute pièce, cerné dans un boîtier métallique – coincé entre un départ pour Montréal et un autre pour Kingston.